Cotidianidad.

Estoy solo en un mundo cruel;

Donde los escrúpulos no existen.

Aquí no se ve el amanecer;

Se ve un mundo esclavizado y triste.

Aquí no importa como te ves,

Pero si importa como te miren. 

En el mundo nada puedo hacer,

A ellos les de igual que me suicide.

Vivir dejó de ser un placer.

Ya no queda nada que me anime.

El mundo lo controla el poder,

Ahora vivir es imposible.

¿Qué es Poesía?

¿Te preguntas qué es poesía? 

Es muy fácil de responder; 

Es la música de la vida, 

Que en ti desea florecer. 

La poesía es expresión,

La poesía es libertad,

Es capaz de mostrar dolor,

Al igual que felicidad.

La poesía es sentimiento,

La poesía es todo un mundo. 

Revive aquello que está muerto,

Que se halla en tu yo más profundo.

Es lo que tú quieres que sea,

Pero para mí será sangre, 

Que me seguirá dando fuerza,

Para poder seguir adelante. 

Dibújame un cordero.

Hace no mucho, cuando pensaba que conseguiría rozar el cielo si crecía unos centímetros más, que si seguía andando por mucho tiempo, llegaría al fin de la tierra, o que cuando creciera tendría un bonito alojamiento con preciosas vistas que compartiría junto con mi pareja y mis hijos, teniendo yo una gran cantidad de dinero y sin problema alguno del cual preocuparme. Recuerdo todos aquellos momentos como si fuera ayer. Cuando era yo quien decidía quién y cómo ser y pasara lo que pasara, era feliz. 

Tendría no más de siete años. Tenía todas las ilusiones que todo niño tiene y que a medida del tiempo, he perdido para siempre y jamás las volveré a recuperar. En ese período de tiempo, los adultos me hablablan de lo maravilloso y espectácular que esperaban que fuese el futuro. Pero, ¿Qué era aquello que hacía al futuro ser mejor o diferente del día de hoy? ¿Tener trabajo? ¿Buscar marido o mujer? Fue ahí cuando mis ojos y mi mente se abrieron y empecé a darme cuenta de que los adultos mienten. (No solo una vez, sino siempre.) Quizá mientan sin darse ellos mismos cuenta, pero hacen reemplazar la felicidad de todo niño por una eterna vida de amargura, siendo prisioneros del dinero y del amor. Su objetivo tan solo es uno: Volverlos como ellos; Tristes. Serios. Sin saber amar de verdad. Sin felicidad. 

¿Por qué no dejamos de matarnos a tanta pregunta y agobiarnos al pensar en tanta "crisis", que en verdad, es algo inexistente del ser humano? Puede que en un par de años la economía cambie mejorando así los puestos de trabajo y acortando la cola del paro. Pero, la felicidad no aumentará. 

Muchos me han llegado a decir que aún cambiando la manera de pensar de los adultos, el destino está escrito. Pero estamos en el siglo XXI y hace ya años que se inventó la goma de borrar y el tipex. Así que no existen más excusas, si de verdad tenemos tantas ganas de cambiar, hacer todo lo pésimo mejor y vivir en un perfecto estado, ¿Por qué no hacer YA algo y los escuchamos a ellos, a los niños? Exactamente. Porque los ignoramos. 

Porque como bien dijo El Principito:  

"¿No es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es más serio y más importante que las sumas de un señor gordo y rojo? Tú solo sabes hablar como las personas grandes. Confundes todo. Mezclas todo..." 

Creemos que solo son capaces de tener excesiva imaginación y que por ello, tal hecho los conducirá en un futuro próximo a motes como "Loco" o "Soñador". Ellos crean ilusiones y planes que no llegarán a ser cumplidos, pero son felices. Si quisiéramos hoy mismo cambiar el presente deberíamos dejar que fuesen ellos quienes nos enseñaran a vivir, a reir, a ver las cosas con el otro lado de la moneda. A ser ellos "Nuestros profesores de la vida" 

Obviamente, esto no ocurrirá nunca y seguiremos en este mundo gris, sin color alguno, sin ilusiones ni propósitos que realizar. Ignorando la presencia de las más sabias personas que sonríen verdaderamente y que en unos pocos años crecerán, para ya jamás ser como lo eran antaño. Seguiremos siendo Reyes. Vanidosos. Borrachos. Hombres de negocios. Faroleros. Geógrafos... Boas... 

Bien. Ahora reflexiona. ¿De veras prefieres seguir siendo un hombre de negocios que jamás ha levantado cabeza de sus cálculos a un principito que tan sólo quiere ser feliz y conseguir un bozal para atar a su cordero? 

Tu destino, depende de ti.

Pasado Perdido.

No quiero que de mí te acuerdes,

Cuando veas los trigos verdes.

Sino que el recuerdo de mi mirada 

Haga a las dulces flores, ser doradas. 

Haré tu vida más amena, 

Mientras tu seas mi Melibea. 

Seré tu caballero de la aldea, 

Mientras tu seas Dulcinea. 

Amémonos antes de que sea tarde, 

Y el vuelo de las aves nos lleve, 

Antes que nos quite el poder de imaginar,

Y nos persuada de otra forma a amar. 

El pasado atrás ha quedado.

El futuro aún no ha llegado. 

No intentes buscar ningún fruto caído,

Sin haber antes, la semilla plantado. 

Soneto de una rosa marinera.

Bajo la sombra de un helecho

Tendiendo mi alma con tu lecho. 

Mira nuestro cielo estrellado. 

Escucha al ruiseñor su canto.

De rosa se disfrazaron tus labios, 

Rojo amor. Rojo intenso. Rojo pasión. 

De azucena lo hizo tu mirada,

Que en la brisa azul estuvo perdida. 

Mi amor de verano. 

Mi dulce amor marinero.

Del cual mis mares, se han enamorado.  

Acercaos vos a mi barca de la mar.

Quedémonos aquí, donde nadie podrá, 

Mas que nosotros, a tu rosa amar. 

Miedo.

Encerrada en la vida,

Con los problemas de la misma.

No volviendo a sonreir jamás,

Fui muriendo en soledad. 

Dormía intranquila, 

Añorando como antes vivía. 

Despertaba preocupada, 

En mi burbuja encerrada. 

Ser su pensamiento.

Desearle ser mi miedo. 

Que vea como yo misma vivía.

Que sienta lo que él mismo me hacía.

Escribir en un papel, 

Un verso con lamento hacía él.

Mas no me sirvió de nada.  

Todo perdido ya se encontraba.  

El miedo que me ardía, 

Por dentro me enloquecía.

Tuve que acompañarlo hasta el final, 

Sin ningún agrado que acordar. 

Pase semanas sin hablar. 

Conversando con la oscuridad. 

Presa de la noción, 

Consciente de mi temor.

Día tras día mi corazón, 

Fue perdiendo su color. 

Poco a poco mi dolor, 

Me arrancaba el amor.  

El tiempo me dejó de hacer fuerte, 

El pasado me dominó. 

Perdí mi presente,

Y mi alma conmigo murió.

"Poetas a orillas de la vida". Al respecto.

Agradecer en primer lugar a todas aquellas personas que apoyan y siguen nuestro blog nada más compartir la primera publicación. ¡Muchas gracias! 

Dar también las gracias a la fotógrafa Aitziber Luquin, quién accedió a publicar sus fotografías en las que podemos apreciar el gran talento de la sabia naturaleza y plasmar en ella pequeños detalles que la hacen ser grande, desde una pequeña libélula hasta la más impactante imagen de una abandonada habitación. Si lo deseáis, os recomendamos hechar un vistazo a su propio blog, o bien ver todas sus imagenes en "Flick".

• Blog:

http://aitziberluquin.blogspot.com.es/?m=1

• Flick: 

https://m.flickr.com/#/photos/aitziber_luquin/

Por último, explicar la finalidad de este blog y la estructura del cual va a ser formado el mismo. Aquí, bien podemos encontrar poesías, relatos cortos o bien temas sobre la sociedad actual... Todos ellos originales, por supuesto. Por lo que es adecuado avisar que todo aquello publicado en este blog tiene derechos de autor. 

Intentaremos subir todas las semanas algo nuevo, siempre y cuando no haya inconvenientes y el tiempo lo permita. 

Os agradecemos todo vuestro apoyo y esperamos que os guste esta forma de llegar al corazón de todo ser humano a través de un papel y lápiz o en este caso a través de un simple blog lleno de sentimientos y emociones únicos. 

Un abrazo(:

Poetasmacaya

¿"Poetas a orillas de la vida"?

¿"Poetas a orillas de la vida"? ¿Por qué? 

Eso mismo nos preguntábamos nosotros, hasta entender el significado del mismo. 

La vida es como el océano: Inmenso, infinito, necesario... y mortal. Es divertido nadar en la profundidad de la vida, disfrutarla o compartirla. Pero siempre con cuidado; puedes hundirte en ella sin aviso alguno, acercando trágicamente tu reloj del tiempo al final mas próximo.

Ya sumergido en aquella inmensidad, siempre puedes encontrar alegres peces que simulan ser inofensivos y mas tarde ver su verdadero ser de crueles animales que persiguen el mismo objetivo de todo ser vivo; Sobrevivir. ¿Son tan diferentes estas criaturas de los tan infieles amigos que te mienten de por vida?  No. Realmente son la misma persona, la misma que te engaña hablando de ti a tus espaldas día tras día... Machacando tu autoestima a mentiras que jamás serán verdad. Ahora reflexiona, ¿Estás seguro de preferir estas personas a los enemigos que ignoran tu presencia?  Somos humanos, somos idiotas. Ninguno de nosotros se replanteará seriamente esto último. Nunca. 

Intentas no ser similar a nadie. Ser especial. Nadas contracorriente y las olas rompen agua en tu rostro, iluminando tu gesto de ser valiente y haciendo ademan de ser alguien. Buscando tu propio ser. Pero tu mero intento de no parecerte al resto y ser diferente no da los esperados resultados, pues para el mundo solo serás "Otro raro más" que lucha por buscar sus propios límites y adversidades para enfrentarse a estas. 

Para hacer poesía hay que pensar y preguntarse a uno mismo: "¿Qué es lo que en realidad siento?" 

Recuerdo una noche haber acabado un precioso poema y a continuación de completar el título, romperlo con mis propias manos y tirarlo a una bolsa de basura maloliente. Hoy en día, me enorgullece haberlo hecho.

¿Sentía lo que escribía? No. Fue entonces cuando mi mente me hizo abrir los ojos y preguntarme: "Si yo no siento lo que escribo, ¿Cómo pretendo transmitírselo a los demás y hacer que lo sientan ellos?" 

Expresar a través de un papel tus propios sentimientos no es difícil. Lo difícil es explicarlos sin nunca antes haberlos sentirlos. Tampoco es cuestión de escribir por aburrimiento o incluso por diversión. Se trata de sentirlo ahí en tu pecho, en tu corazón. Algo que te mata por dentro y te destruye por fuera, haciendo que retenerlo en tu interior sea un helado infierno que te arrastra hasta la orilla sin la mínima dificultad. 

Esto mismo es lo que nos hace a nosotros ser cómo verdaderamente somos. Haciéndonos dos poetas a orillas de la vida, afrontando las dificultades de la misma, sin hundirte en los problemas de la inmensidad. 

Poetas a orillas de los problemas. 

Poetas a orillas de la vida.